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No me importa que me llueva encima.Lleva haciéndolo ya demasiado rato.Las gotas de agua ya no me llenan de  imaginación.Sigo callada.Camino y alguien con una voz prodigiosa dice que no se acuerda de mi,muy bajito,en mis cascos.Lo dice todo sin darse cuenta que es el simple resumen del trascurso de mi vida.Como bien dice una amiga "no son buenos tiempos para los soñadores" y yo considerándome vivir en la el mayor subrealismo.
No hace falta que me despiertes,sé perfectamente que no estás para despertarme.

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Se vuelve dificil.Más de lo que pensabas.Amores platónicos que viven a 13 horas en coche.O amores tan cercanos e inalcanzables como los otros.Vidas que se niegan a dar un golpe certero de suerte,que tanto necesitan.Nunca se ha tratado en desear lo ajeno.Se ha tratado de una repartición de felicidad que no se da la vuelta a la esquina igualitariamente.Son los días de invierno que te abrigan con el aire frío,quemando cada sueño y dejándole salir como un humo espeso por la chimenea de los sueños rotos.

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El sentimiento de la anti-suerte.Quizás es la delicada sensación de necesidad de amor.De necesidad de que te digan guapa con el pelo encrespado.No está del todo claro que nazcamos para amar,pero creo que yo no albergo duda alguna.Cuando esa persona no puede retirar tu mirada de la suya y pone la estufa a tu vida.Es romper con los esquemas que te unen al suelo.Es necesitar que algo te agarre con mucha fuerza y es sentir no tener la suerte de ser la del brillo el los ojos.
Es y deja de ser muchas veces.
Es encontrar su hombro,su mano...cuando,como hoy,no hay demasiadas razones como para imaginar.